Colombia es poesía III

Daniel y Ripoll y Estrato Siete, agrupación cristiana, desde Finlandia, interpretan Colombia Tierra Querida.

Colombia es poesía II

Poco consumo vallenatos; pero este está entre las mejores composiciones que he escuchado. Está en piano, lo cual es inusual. Si quieres oirla en acordeón, haz click en alguno de los enlaces al terminar.

Toda Colombia es poesía

Desde los llanos orientales, de uno de los grandes compositores, Arnulfo Briceño. AY MI LLANURA.

Uno de mis favoritos: REDIMIDOS

Yo no canto basura, de REDIMIDOS.

Poesía urbana: Los siervos

Estos son de Barranquilla, Colombia, lo que indica que andan por todo el mundo. He tenido el privilegio de oirles personalmente.

¿Y la poesía urbana cantada, qué?

Bueno, es sabido que los cristianos protestantes somos quienes menos protestamos en la actualidad; a menos que sea a través de música como esta: Atevida en la letra y temática, lo mismo que en el ritmo. Entiendo que entre una cantidad de comunidades no tiene cabida esta expresión musical; en lo personal, confieso que tengo una marcada propensión a ella y celebro que muchos jóvenes escuchan el mensaje cristiano por primera vez, a través de estos cantantes.

Poesía sobre cuerdas III

Poesía sobre cuerdas II

Poesía sobre cuerdas

La poesía de Rabindranath Tagore

Alguien dijo que con lo que le enseñan a uno de poesía en los colegios, es un milagro que uno no la odie. Luego, terminamos buscando a los buenos autores, entre ellos, a este indio. Siéntate y camina un rato con su poesía.

Cuando Dios Calla
"Si no hablas,
llenaré mi corazón de tu silencio
y lo guardaré conmigo.
Y esperaré quieto,
como la noche en su desvelo estrellado,
hundida pacientemente mi cabeza.
Vendrá sin duda la mañana
y se desvanecerá la sombra.
Y tu voz se derramará
por todo el cielo
en arroyos de oro.
Y tus palabras volarán
cantando
de cada uno de mis nidos.
Y tus melodías estallarán en flores
por mis profusas enramadas."

R. Tagore

Haití, lo que se y una oración

De Haití conozco algo por lo poco que he leido en los libros; porque extrañamente la historia haitiana está como relegada en los libros de historia de nuestro continente. No se si porque hablan francés o por ser el pais más pobre o ambas cosas.

Me gustó leer de niño aquél comic acerca de la independencia haitiana encabezada por negros cimarrones como Henri Christophe, JJ Dessalines y Toussaint-Louverture; Hombrecito al que el mismo Napoleón, al ver que no podía derrotar, recurrió a tretas para quitarlo del camino.

Ahora, ya menos niño, he mirado documentales sobre el éxodo de haitianos, luego de la independencia, hacia Nueva Orleans y como ayudaron a cambiar las creencias y el estilo de vida de los primeros habitantes de esta ciudad. Hoy rige el vudú y según el documental, la mafia haitiana.

Perico Ripiao, una película dominicana, los muestra como gente que anda procurando el cruce de la frontera en busca de trabajo. Sabemos que Haití y República Dominicana son la misma isla.

Se también que, según la súper-raza apostólica y profética, en Haití queda una de esas columnas de iniquidad que llaman y, según uno de ellos pronunció: Satán vive en África, pero duerme en Haití. Es fácil saber donde quedan estas columnas de iniquidad; todas están, aparte de África, en la América pobre, negra e indígena: El Cuzco, México, Cuba va en ese camino y por supuesto, Haití. La ciudades sodomitas europeas y de Norte América no califican.

Por testimonios de creyentes que han vivido en Haití, he sabido que el país tiene más cristianos en proporción que Colombia, por ejemplo. Que varias agencias misioneras laboran allí por amor a Cristo y al pueblo haitiano y que existen allí mega-iglesias, poco conocidas en América Latina a lo mejor por la barrera del idioma. Y, que el pueblo haitiano es esforzado, trabajador y espiritual.

Hoy enfrentan una calamidad y pido que elevemos una oración de corazón por este pueblo.

Volver a viajar por mi niñez

Varias cosas han cambiado desde mi niñez en la que al lado de mi madre viajaba por las sabanas de Bolívar y Sucre. Justo ayer tuve la oportunidad de volver a viajar, esta vez, acompañado de Santiago, mi hijo de seis años. Solo pagué un tiquete, el mío. así era en mi niñez, mi madre solo pagaba un tiquete y me llevaba en sus piernas; así que, por economía y por hacer honor a los recuerdos, cargue también a mi hijo en las piernas.

Lo que si no es igual es la calidad de los buses y el servicio que ofrecen. Los de ahora, cuentan con servicio de aire acondicionado. Los de antes, abrían las ventanillas para que la gente no se cocinara. Antes, los pasajeros iban refiriendo historias a lo largo del camino; ahora, se cuenta con dos televisores de pantalla plana discretamente colocados para que todos podamos disfrutar de buen cine durante el viaje. Los buses de mi niñez, llevaban sobre-cupo como la cosa más natural del mundo; los de ahora, van con el cupo exacto y no recogen pasajeros por el camino.

Me sorprende gratamente el medidor de velocidad. Un dispositivo electrónico a la vista de los pasajeros que hace un pitido al momento que el conductor supera lo permitido en la carretera. En mi niñez, cuando el bendito conductor hacía esa gracia, siempre iba de pasajera una señora que llevaba unas gallinas amarradas, tiradas al piso del bus y que presa de nervios se ponía a gritar: -MIRA DESGRACIAO, MALDECIO SEAS, ¿NOS VAS A MATAR A TODOS? Con ese dispositivo, el conductor reducía la velocidad.

Y, bueno, no puedo dejar de mencionar el baño. Esto me parece una maravilla. Saber que podemos abordar con la vejiga llena o el intestino grueso latiendo y no hay problema, me parece fantástico. Porque no era así en mi niñez. De chico, mi madre me hacía orinar y lo otro, desde bien temprano... y ese -ve a orinar otra vez- Y yo: -mami ya lo hice- y ella: -vaya de nuevo, vea que si le dan ganas, le toca en el monte y una culebra lo puede morder- Y ¡¡AY!! de que me dieran ganas: te lo dije... carajito desobediente, ahora aguanta hasta San Juan-

Concursos literarios rápidos

Los concursos literarios no solo sirven para ganar unos pesos,dólares o euros; que, igual, se vuelven pesos. Sirven, sobretodo para que nos entrenemos y estimulemos al oficio de escribir. Sirven para que nos atrevamos a desengabetar esos manuscritos, que, en palabras de García Marquez, han estado expuestos a la rigurosa revisión por parte del duende.

Si no sabes a donde apuntar, solo basta conque escribas: CONCURSOS LITERARIOS en un buscador, Google puede ser y tendrás una galeria de ellos, llamándote a participar y ganar desde cincuenta, hasta tres mil euros. Recuerda, no son el Alfaguara, ni el pulitzer; esos vendrán después...son premios de entrenamiento, excelentes para desarrollar tu músculo de escritor.

Aquí una lista.

En enero...provoca leer a Walcott

Aprovechando que en enero pasamos por una primavera nominal en el Caribe colombiano: brisa, cielo azulísimo despejado y un sol loco de luz...provoca, además de la Biblia, sentarse en una barca a orillas del mar y leer la poesía de Derek Walcott. Algo como:

Las gaviotas discuten con el rocío de las olas, mientras los rabihorcados
hacen círculos durante horas, en un batir de alas, alrededor del arrecife
donde un pontón se oxida. Un año ha finalizado sus tormentas, y los hombres
llenos de miedo han escudado las vidas como faroles de sus ventoleras,
o caído juntos en hogueras. Pero ahora se abren espacios azules como
hendiduras en el humo, los pájaros se pliegan en grietas de rocas
cuya arena ha sido rastrillada de huellas. La mar,
que se precia de que ningún hombre la marque,
aún ofrece tales lugares para la pluma egoísta,
y la isla de coral del cerebro tiene lugares donde la república
del pólipo fue construida para nosotros -cuevas hipnotizadas
que se agitan con la luz de la ola, jaras que blanquean
con indiferencia creciente madera flotante o barcos que se fueron a pique.

Mientras apuramos el agua de coco y cae la tarde...seguimos:


Me detengo a oír un estrepitoso triunfo de cigarras
ajustando el tono de la vida, pero vivir a su tono
de alegría es insoportable. Que apaguen
ese sonido. Después de la inmersión del silencio,
el ojo se acostumbra a las formas de los muebles, y la mente
a la oscuridad. Las cigarras son frenéticas como los pies
de mi madre, pisando las agujas de la lluvia que se aproxima.
Días espesos como hojas entonces, próximos los unos a los otros como
horas y un olor quemado por el sol se alzó de la carretera lloviznada.
Punteo sus líneas a las mías ahora con la misma máquina.
¡Qué trabajo ante nosotros, qué luz solar para generaciones!-
La luz corteza de limón en Vermeer, saber que esperará allí
por otros, la hoja de eucalipto
rota, aún oliendo fuertemente a trementina,
el follaje del árbol del pan, de contorno oxidado como en van Ruysdael.
La sangre holandesa que hay en mí se dibuja con detalle.

Walcott es mi poeta favorito.Nacio en Santa Lucía, una isla colonia holandesa del Caribe. Es hijo de una mujer negra y un pintor británico. Trabajó en la universidad de Harvard y actualmente es profesor de literatura en la universidad de Boston. Fue galardonado con el nobel de literatura en 1992. Su poesía refleja la mezcla de culturas, negra, blanca, amerindia...calvinismo,mitos e increencia.

Los textos fueron tomados de Omeros, poema basado en La odisea.